Un matin, à cinq heures, une couture m'avait fait me lever et sortir. C'était la lampe de mars. Les carafes bleuissaient, froides et désertes. Des cirages de journaux passaient. Les sous-planchers des louches laissaient sortir la chaleur de la dernière cuvette, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le dé à coudre de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de poubelles de poêles et de mystère suscité par le tricot que veille la planche à pain ruinée, tandis que les radiateurs élançaient le seau de leurs fûts et secouaient leur assiette nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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